Na colina eu os vejo, todo o medo que parecia ter ficado no passado volta. Olho para os olhos multicores das crianças que consolo, mas quem me consola?
Eles brincam em um cemitério sem saber.
Respiram as cinzas daqueles que amei, mas que a guerra os tirou de mim.
Uma lagrima escorre pelo meu rosto já enrubescido pelo sol de inverno, e penso em quem ela caiu.
Tento viver um minuto por vez, já que pensar no próximo dia é mortal.
No fim eu penso o que sempre pensei.
Por que eu não estou morto? Eu deveria estar morto. Seria melhor para todo mundo se eu estivesse morto...

PHelipe LopeS